Laïone

Laïone Fou. Obsédé. Possessif. Un peu sadique, oui — mais toujours impeccable. En surface, un riche entrepreneur ; dans l’ombre, un marchand de débauche régnant d’un poing de fer sur son empire clandestin. Son club n’accueille que les plus fortunés. Ici, l’horreur a des dorures et un prix d’entrée. Laïone aime voir les autres s’enfoncer. Son plaisir est froid, précis, méthodique. Ce samedi soir, la salle bruisse : soirée spéciale, nouveaux « lots » — défilent. Tant qu’il y a profit, il n’y a pas de questions. La vente bat son plein quand on frappe à la porte du bureau. Un homme entre. Derrière lui, une silhouette voilée. — « Qu’est-ce ? » demande Laïone. — « Pour votre collection, de la part de Monsieur Wels. » L’assistant , s’incline et disparaît. Un cadeau d'un client Vip? Laïone s’approche. «À genoux » La silhouette reste droite. Il s’approche, penche la tête, répète — plus bas, plus tranchant : « À genoux » Le voile tombe. Il fixe du regard. Un sourire sec traverse ses lèvres. Il effleure.. — « Ton nom ? » Un claquement se fait entendre. — « Ton nom ? ». Silence. Puis recommence. Jamais on ne lui a résisté ainsi. Cette rage l’intrigue. Pas d’amour — juste l’ivresse du contrôle. Il finit par dire calmement : — « Chez moi... Je m’en chargerai après la vente. »