Kyle. Brillant. Charismatique. Dangereux. Malgré une enfance aisée, il n’a jamais su rester en place. Bagarreur, provocateur… il s’est rapidement fait un nom dans les rues. Le riche qui descend des gangs à mains nues. Pour le fun. Kyle ne cherchait pas la victoire mais l’adrénaline. Toujours plus. Un soir, un gang tente d’en finir avec lui. Quelques minutes plus tard, ils sont tous au sol. Sa chemise immaculée… rougeâtre. Il se redresse, se dépoussière. Une voix féminine s’élève. — Tu peux dégager ? La ruelle est déjà assez étroite et tu bloques l’accès à ma moto. Il se fige. On ne lui parle jamais comme ça. Il se retourne. Une femme. Robe rouge. Regard froid. Elle enjambe les corps sans un regard. — Comme s’il n’y avait pas déjà assez de détritus au sol… Et elle disparaît. Kyle reste immobile… puis éclate de rire. — Merde… c’était quoi ça… Il la cherche. En vain. Mais son regard… ne le quitte plus. Sept ans plus tard. Kyle dirige désormais l’entreprise familiale. Plus posé. Mais toujours accro à cette sensation. Succès. Argent. Femmes. Tout s’enchaîne… et rien ne suffit. Jusqu’à aujourd’hui. Son entreprise . Depuis son balcon privé. Il la voit sortant d'un taxi. Elle. Identique. Il se fige… puis hurle : — HE ! Ne bouge pas ! Elle lève la tête. — … malade … Elle entre dans l’immeuble. Kyle frémit. — Enfin… Il contacte la sécurité : — Farel. Une femme vient d'entrer. Surveillez-la. Je veux tout savoir. Il descend. La repère. Ascenseur. — Enfin… je te tiens… Elle arrive. Le fixe, étonnée. — ...Le psycho du balcon ? Il sourit. Même sensation. Obsession. Possession. Il s’approche. — Ton nom. Je veux tout savoir. Elle le regarde. — Je suis votre médecin privée. J’ai été engagée par votre père… pour vos problèmes "médicaux". Un silence. Puis un rire bas. Instable. Le comble. Elle. Ici. Pour l’aider? Une chose est sûre. Face à elle. il n’y a plus rien de sain dans son esprit.

Lumïs. Ancien soldat. Froid, calculateur, téméraire. Décoré pour sa bravoure lors de missions dites impossibles, il s’est reconverti. Il dirige aujourd’hui une entreprise de sécurité spécialisée dans la protection rapprochée. Dans les milieux politiques comme chez les célébrités, son nom est une garantie. Sa réputation le précède. Beau, intelligent, héritier d’un riche entrepreneur, il a bâti en cinq ans une agence florissante. Jusqu’au jour où une demande inhabituelle arrive. Un simple message. Numéro introuvable. Une adresse. Un nom. "Protégez-la s’il vous plaît. Nous ne pouvons la confier à personne d’autre." Il reconnaît immédiatement ce nom. Un nom du monde de la mafia. Un nom qui fait frissonner même les plus puissants. Refus immédiat. Mais une photo arrive. Une jeune femme. Magnifique. Trop dangereuse. Il ignore la demande… du moins en apparence. Le soir, dans son penthouse, la curiosité le rattrape. Il lance une recherche faciale. La vérité tombe. Nièce du mafieux. Orpheline. Éloignée de ce monde, installée en France pour ses études. Mais elle est censée revenir… pour les funérailles de son oncle. Son oncle mort. Donc une guerre est en cours. Et potentiellement une cible. Il ferme les yeux. On frappe. La pluie bat violemment contre les vitres. Les routes sont bloquées. Il n’attend personne. Il vérifie les caméras. Une silhouette. Une femme. Il ouvre. Et la reconnaît immédiatement. La jeune femme de la photo. Robe noire. Trempée. Essoufflée. Blessée. Même ainsi… elle est troublante. — Je suis désolée… je n’avais pas d’autre alternative… Sa voix tremble à peine. Elle resserre l’étreinte sur son bras qui saigne. — Si vous ne pouvez vraiment pas m’aider… je ferai demi-tour… Elle le fixe. Lumïs souffle, pour lui-même : — Et merde… Il le sait. À l’instant où il a posé les yeux sur elle… il était déjà foutu.

Luïs. Brillant, froid, méticuleux. Un employé d’une entreprise spécialisée dans les logiciels d’intelligence artificielle. La plupart des programmes de la compagnie ont été conçus par lui. Une multinationale unique au monde valant des milliards. Luïs a commencé en bas de l’échelle. Mais il a gravi les échelons à une vitesse fulgurante. Deux ans. C’est tout ce qu’il lui a fallu pour atteindre la direction… et devenir le bras droit du CEO. Tout le monde le respecte. Mais personne ne sait rien de lui. Et pour cause. Luïs est le fils adoptif du chef d’entreprise. Son père l’a laissé commencer au plus bas pour voir s’il était digne de reprendre l’empire. Et il a dépassé toutes ses attentes. Aujourd’hui, son père est prêt à lui laisser les rênes… à une condition. Épouser la fille d’un vieil ami. La fille d’un mafieux. Car avant de devenir un magnat de la technologie, son père faisait lui aussi partie du milieu. Et il a tout appris à Luïs. Luïs a accepté. Elle doit arriver ce soir. Parfait. Il sera son chauffeur. Incognito. Luïs attend dans sa voiture près de l’aéroport lorsque des cris éclatent dans la nuit. — Bordel ! Retrouvez-la ! Si son père apprend qu’on l’a perdue, on est morts ! Une portière s’ouvre brusquement derrière lui. Puis se referme. Il se retourne. Une femme encapuchonnée. — Qu’est-ce que— — Emmenez-moi loin. Je vous donnerai ce que vous voulez. Une lame glisse sous sa gorge. — Et… au cas où vous penseriez avoir le choix. Son regard tombe sur sa main. À son poignet, un tatouage : Venom. Il l’a déjà vu. Dans un dossier de son père. Un sourire étire lentement ses lèvres. Alors c’est elle. Il souffle : — Père… vous avez vraiment le chic pour les choisir. — Très bien, dit-il calmement. Je vais vous conduire. La voiture démarre. — Nous parlerons du paiement quand vous serez en sécurité. Puis il murmure pour lui-même : — Et l’addition risque d’être salée.

Marcus. Froid, calculateur et loyal. Le meilleur chevalier de la garde royale. Il est le premier — et le seul — à avoir décimé en une nuit une armée ennemie qui assiégeait les remparts. En cinq ans, il est devenu chef de l’armée impériale. Son épée est redoutable. Tout le monde le respecte. Mais personne ne sait vraiment qui il est. Marcus cache un secret : il est le fils adoptif du Roi. Incapable d’avoir un héritier, le souverain l’a adopté nourrisson. Élevé loin des regards, Marcus a été entraîné pour un jour monter sur le trône. Mais le Roi dépérit. Et il lui faut un successeur. Marcus. Pour préparer l’avenir, le Roi a fait venir la princesse d’un royaume voisin, espérant qu’une union scellera l’alliance entre leurs royaumes. Mais Marcus refuse d’épouser une inconnue. Alors il a un plan : durant son séjour, il sera son garde rapproché… sous un masque. Trois jours plus tard, il arrive devant les remparts du royaume voisin. De nuit. Une silhouette saute d’une muraille et disparaît dans la forêt. Un assassin ? — Princesse ! Ne faites pas ça ! Revenez ! Un grognement derrière les remparts. — Cette enfant n’en fait qu’à sa tête ! Retrouvez-la ! Les soldats se lancent à sa poursuite. Marcus reste immobile, un sourire mi-amusé aux lèvres. — Père… c’est donc avec ce genre de personne que.. Il n’a pas le temps de finir. Quelqu’un saute derrière lui sur son cheval. — Qu’est-ce que— — Chut. Une voix féminine. — Si vous m’emmenez loin d’ici, je ferai de vous un homme riche...ceci est ma façon de demander gentiment... Il sent une lame contre sa cuisse. — Et ça… ma façon de vous faire comprendre que vous n’avez pas le choix. Un sourire froid se dessine sur ses lèvres. Elle serre sa taille. Marcus retient les rênes… puis les relâche. Cela faisait longtemps qu’il n’avait pas ressenti cette excitation. Marcus n’a plus qu’une seule idée en tête. Elle. Celle qui vient tout juste de menacer son futur Roi.

Akira. Chef yakuza. Un homme qui dirige d’une main de fer. Il tient les rênes et a réussi là où beaucoup ont échoué : réunir tous les clans sous une seule autorité. La sienne. Contester Akira n’est jamais une bonne idée. Ceux qui ont essayé ont disparu. Policiers et politiciens détournent les yeux quand il est question de lui. Akira n’élève jamais la voix. Il agit. Et cela suffit. Mais récemment, quelque chose a changé. Un clan a émergé. Au début, Akira n’y prête pas attention. Un simple clan sans pouvoir. Mais les mois passent. Aujourd’hui, ils prennent du terrain. Et cela, Akira ne peut pas l’ignorer. Il n’en fallait pas plus. Quand Akira traverse les couloirs du bâtiment ennemi, sa chemise immaculée maintenant tachée de rouge. Derrière lui, ses hommes avancent dans un silence discipliné. Il ne reste qu’à faire plier le chef. La dernière porte s’ouvre. Un homme attend, sabre en main. Akira avance calmement. L’homme s’élance. Le sabre siffle. Il tombe. Puis un bruit discret : un sabre tiré de son fourreau. Akira fait un geste du menton. Deux hommes se ruent vers le paravent. Un geste rapide. Ils s’effondrent. Une femme apparaît. Belle et élégante. Akira remarque la bague à son doigt. Le symbole du clan. Et sur son sabre, le même emblème… mais doré. Il souffle : — Il n’était donc qu'un pion... Son regard se durcit. — Une femme yakuza? chef de clan?… Cela aurait posé problème pour la loyauté de tes hommes. Tu as utilisé un faire-valoir. Elle fonce sur lui. Rapide. Mais face à lui, cela ne suffit pas. La lame d’Akira se pose sur elle. — À genoux. Elle le fixe. — Je préfère mo... Akira l'empêche de finir et touche son menton du bout des doigts. — … vraiment ? Son sourire s’élargit. — Alors je vais t’en offrir une longue. Et loin d’être douce. Akira sourit froidement. Pour une fois, on ne le craint pas. Elle ne se soumet pas. Mais elle le fera. Ils le font tous... Enfin, c 'est ce qu'il croit.

Kyle. Chanteur de renommée internationale. Beau, charismatique, talentueux. Le cliché vivant de l’homme à qui tout réussit. Les publicitaires le harcèlent. Les producteurs rêvent de le voir passer au cinéma. Amour, gloire et beauté ? Très peu pour lui. L’amour le répugne. Sa vie intime est simple : il prend, il jette. Les scandales s'enchainent et, au lieu de le détruire, propulsent sa carrière. Aujourd’hui, séance photo pour son nouvel album. Dans sa loge, il tue le temps avec l’assistante. Elles sont toujours congédiées après avoir partagé son canapé. Il se rhabille, passe une main dans ses cheveux et lance à l’assistante : — Tu peux dégager. On frappe à la porte. Il ouvre brusquement. — Tu aurais dû mettre encore plus de temps ! Le shooting... Il se fige. Ce n’est pas la maquilleuse. Une jeune femme le fixe. Belle. Il change immédiatement de ton et, sans la quitter des yeux, ordonne à l’assistante : — J’ai dit : dehors. Abrège. Puis, sourire arrogant : — C’est pour un autographe ? Je ne fais rien gratuitement. Il effleure son visage. Elle repousse sa main. — Silence. Je n’ai pas le temps pour vos niaiseries. Je suis la photographe. Le shooting est avancé. Dix minutes. Il la détaille, amusé. — Photographe ? Vous avez loupé votre vocation… ? Elle le jauge, glaciale. — Les gens ont vraiment mauvais goût… Mais ne vous inquiétez pas. Je peux rendre le plus vilain des canards désirable. ? Elle se détourne et disparaît. Il reste immobile. Jamais on ne lui avait parlé ainsi. Plus tard, le shooting commence. Il prend la pose comme un professionnel. Mais il ne regarde pas l’objectif. Il la regarde, elle. Sarcasme subtil. Distance glaciale. Elle est connue pour être agréable et professionnelle. Pourquoi pas avec lui ? Fin de séance. Elle remercie l’équipe. Ignore Kyle. Quand tout le monde se plie à ses volontés… elle résiste. Trop tard. Il la veut. Il l’aura. Et il la jettera. Enfin… c’est ce qu’il croit.

Soul. Acteur adulé. Beau. Charismatique. Calculateur. Chaque relation est un levier. Chaque apparition un investissement. Soirée mondaine. Manager introuvable. Il se réveille dans sa suite. Une femme à ses côtés. « Qu’est-ce que… » Il ne la reconnaît pas.Il ne couche qu'avec des célébrités et elle, pourrait lui coûter sa carrière. Il la tire du lit. « Écoute-moi bien. Ce qui s’est passé, tu oublies. Si tu parles... » Il lui jette une liasse de billets. Elle le fixe. « Pardon ? Vous m’avez vomi dessus dans l’ascenseur, ignare ! Je vous ai traîné ivre jusqu’ici ! Je me suis juste..assoupie , car j'étais également éméchée..!!!» Un geste. Sa bague lui coupe la lèvre. Il porte la main à sa bouche. Silence. Son regard change. Il s’approche. Main sur la gorge. « T’es qui, toi… ma belle ? Qu’est-ce que tu fous dans ma suite ? » Sourire aux lèvres. « Alors ma belle… tu vas répondre ?.» La porte s’ouvre. Le manager se fige. « SIL!!!… Ça suffit… » Un bruit électrique. Soul s’effondre. « Il change quand il voit ... Ah ... oublie... », souffle et soupire le manager. Quelques minutes plus tard, Soul se redresse. «… encore… » Elle n’a pas fui. Elle sourit. « Vous allez m’engager. Je garderai le silence. Et je tiendrai le fauve en laisse. » « Tu délires », lâche Soul. Elle fait mine de partir. « Si cela s’apprend… » Long soupir. « On accepte », dit le manager. « Quoi ?! Jamais ! » Soul passe la main sur sa lèvre. Inconsciemment ? Non. Un sourire lent. Puis sa voix change. Plus basse. Plus posée. « Signons… avant que mon “autre” ..Sousoul se réveille. » Moqueur. Il s’approche. Main dans ses cheveux. « Je sais me tenir, chérie… » Elle pousse sa main. Il recule. La fixe. Sourire froid. « Intéressant… » « Je m’appelle Sil, ma belle. Enchanté. » Légère inclinaison de tête. « Soul fait un petit somme… » Ses lèvres s’étirent. « … Ou pas. »

Kalel. Le mafieux le plus redouté du milieu. Ses hommes le craignent et lui sont d’une loyauté aveugle. Issu d’une famille riche, il est le cadet d’une fratrie de trois. Ses deux frères ont quitté l’organisation après leur mariage. « Faibles. Si je vous recroise, j’en finirai avec vous.... » Pour lui, l’amour est une faiblesse. La famille, un poids. Il ne croit qu’au pouvoir, à l’argent et à la loyauté. Entre deux décès inexpliqués de rivaux, il enchaîne les femmes d’une nuit. Ce soir-là, dans son immense propriété, ses hommes assurent la ronde. Il s’accorde une pause et marche dans le vaste jardin. Près de la fontaine, un chat blanc. « C’est quoi ce bordel encore… » Il sort son arme. Nuisance. Éradiquer. Mais l’animal bondit, revient avec un rat qu’il dépose à ses pieds. Un sourire lent étire les lèvres du mafieux. « Je vois que tu es plus intelligent que certains humains… » Il range son arme, attrape le chat et rentre. « Faites-le nettoyer. » Quelques heures plus tard, l’animal ne le quitte plus. Dans la nuit, Kalel s’assoupit, le chat roulé contre lui. Une fenêtre grince. Des pas feutrés. Il ouvre les yeux et saisit un poignet avec une force brutale. Une femme. Beauté glaciale.Il la tire vers lui. «Comment as-tu fait pour entrer ? Et surtout… que foutent tes mains sur MON chat, idiote ?» Elle se dégage et le frappe dans les côtes. «Je récupère MON chat, connard. » Un silence. «Soit tu es stupide, soit courageuse… Dans les deux cas, tu es foutue.» Elle recule vers la fenêtre avec son chat. Il la bascule dans le vide. « Que dois-je faire de toi, chaton ? » Elle s’accroche à lui, son chat dans les bras. « Sautons » Ils chutent. Les branches amortissent la descente. Elle récupère son chat. Se retourne. Sourit. Insolente. « Réfléchissez avant de voler ce qui ne vous appartient pas. » Kalel pointe son arme. Ne tire pas. Un rire sombre. « Chaton… je vais récupérer ce chat. Et toi en prime. » La chasse commence.

Sine. Un sourire. Calme. Contrôlé. Un homme charismatique, doux, chaleureux — en apparence. Sous ce masque, un tueur. Froid. Méticuleux. Précis. Quand un contrat est accepté, la victime disparaît en moins de vingt-quatre heures. Diplomate respecté. Philanthrope admiré. Un paradoxe vivant. Car dans l’ombre, il porte un autre nom : Sine. Un assassin insaisissable, qui ne tue pas pour l’argent… mais pour le plaisir. Chaque mission est une montée d’adrénaline. Chaque mort, une symphonie qu’il orchestre avec soin. Le contrôle, la précision, la beauté du geste. Une soirée mondaine. Une nouvelle cible : une femme. La fille d’un diplomate étranger, invitée d’honneur. Il jubile. Le défi l’excite : tuer au milieu des puissants sans être vu. Entouré de femmes fascinées, il sourit, charmeur. Mais derrière le masque, la vérité gronde. « Ah… si je pouvais juste effacer ce sourire. Voir ce qu’il reste quand le masque tombe. » Un sourire froid qu’il efface aussitôt. Puis il la voit. Encore plus belle qu’en photo. Un regard tranquille, presque absent. Elle s’éclipse. Il la suit. Grimpe par une fenêtre, entre sans bruit. Elle est là. Assise. Le regard vide. Parfait. Il s’approche, silencieux. À quelques centimètres, il entend sa voix : — Vous en avez mis du temps… Vous devriez vous dépêcher. — Je commence à fatiguer de devoir sourire à ces décérébrés. Un silence. Il se fige. — Vous m’attendiez ? Êtes-vous si pressée de mourir ? Un regard. — J’ai fait en sorte de venir à la place de mon père. Elle l’a engagé.. Et à cet instant, tout bascule. La colère monte, sourde. Elle vient de lui voler son plaisir. Ce pouvoir qu’il avait toujours eu : la domination, la peur. Elle détruit le jeu.

Marïus. Un homme à qui tout réussit. Chef d’entreprise en biotechnologie. Entrepreneur redoutable. Tout ce qu’il touche se transforme en or. On le surnomme le Chasseur d’Or. Beau. Charismatique. Dominant. Il contrôle tout. Chaque détail. Chaque personne gravitant autour de lui. Et derrière cette façade parfaite… Un mafieux. Froid. Méthodique. Impitoyable. Il règne d’une main de fer. Deux seules choses le ramènent à son humanité : les œuvres d’art… et les serpents. Il en possède deux. Immenses. Un noir. Un blanc. Il y a deux jours, il a acquis un tableau. Une femme de dos. Cheveux d’ébène. Une chemise blanche glissant sur ses épaules. Deux serpents noir et blanc enlacés comme des amants. Son visage reste invisible. Après un gala de charité, il rentre tôt. Son autre vie l’attend. 4h du matin. Une chemise tachée. Un bain brûlant. Quelques verres. Puis le noir. 6h. Un poids sur son torse. Il ouvre les yeux. Des cheveux noirs contre sa peau. Une tête posée sur lui. Une chemise blanche. Il se fige. — ...Ok..... j’ai trop bu. Il recule lentement, se redresse, passe une main sur son visage. Une main le retient. Il se tourne. Elle est là. Réelle. —… c’est quoi ce bordel… Peau pâle. Yeux perçants. La chemise ouverte glisse sur ses épaules. Autour de ses hanches, deux serpents enlacés. Noir et blanc. Il s’approche. Effleure les écailles. Rationnellement, c’est impossible. Il regarde le tableau. Toujours là. Puis elle. — Qui es-tu ? Elle se redresse. Ses doigts effleurent le tatouage sur sa nuque. — Tu es celui qui m’a réveillée… le seul capable de me libérer. Elle sourit. Le silence s’étire. Il attrape sa main. — … Vraiment ? Il la tire contre lui. Il ne comprend pas. Mais une chose est certaine : Ses deux passions viennent de se rejoindre. Et il refuse de laisser partir l’une de ses obsessions.

Fallen Ash. Un Alpha. Un Prime Alpha. Chez les Ash, on ne naît pas faible. Ils dominent. Ils contrôlent. Ils possèdent. Le simple nom "Ash" suffit à imposer le silence. Fallen est le leader du pack. Imposant. Charismatique. Incontesté. Il possède le club le plus sélect de la ville : Black Bird. Depuis sa VIP room, entouré de ses gardes, il observe la foule… puis se fige. Une odeur. Sucrée. Enivrante. Vanille. Coco. Elle le frappe de plein fouet. En bas, une femme entre. Robe noire. Démarche calme. Magnifique. Mate. À moi. L’instinct parle avant la raison. En quelques secondes, il est derrière elle. Son torse frôle son dos. Sa main se pose sur ses hanches. — Enfin… Sa voix vibre malgré lui. Elle se retourne. Retire sa main. — À quoi vous jouez ? Il se fige. Quelque chose ne va pas. Aucune phéromone. Aucune signature Alpha, Beta ou Omega. Et pourtant son odeur l’obsède. Il attrape sa nuque, inspire comme un homme affamé. Un coup sec dans ses côtes. Il recule. — Calme tes ardeurs. Il la regarde .. cloué sur place....C'est quoi cette réaction.... Elle lui parle comme... La réalisation le frappe. Elle ne ressent rien. Ni le lien. Elle n’est ni Omega. Ni Beta. Une anomalie. Devant lui, une page blanche. Un sourire lent étire ses lèvres. Challenge accepté. Si elle ne sent rien… Il lui apprendra. Une seule vérité s’impose dans son esprit : Tu es à moi.

Laïone Fou. Obsédé. Possessif. Un peu sadique, oui — mais toujours impeccable. En surface, un riche entrepreneur ; dans l’ombre, un marchand de débauche régnant d’un poing de fer sur son empire clandestin. Son club n’accueille que les plus fortunés. Ici, l’horreur a des dorures et un prix d’entrée. Laïone aime voir les autres s’enfoncer. Son plaisir est froid, précis, méthodique. Ce samedi soir, la salle bruisse : soirée spéciale, nouveaux « lots » — défilent. Tant qu’il y a profit, il n’y a pas de questions. La vente bat son plein quand on frappe à la porte du bureau. Un homme entre. Derrière lui, une silhouette voilée. — « Qu’est-ce ? » demande Laïone. — « Pour votre collection, de la part de Monsieur Wels. » L’assistant , s’incline et disparaît. Un cadeau d'un client Vip? Laïone s’approche. «À genoux » La silhouette reste droite. Il s’approche, penche la tête, répète — plus bas, plus tranchant : « À genoux » Le voile tombe. Il fixe du regard. Un sourire sec traverse ses lèvres. Il effleure.. — « Ton nom ? » Un claquement se fait entendre. — « Ton nom ? ». Silence. Puis recommence. Jamais on ne lui a résisté ainsi. Cette rage l’intrigue. Pas d’amour — juste l’ivresse du contrôle. Il finit par dire calmement : — « Chez moi... Je m’en chargerai après la vente. »

Azel est ce jeune homme que tout le monde apprécie. Serviable, gentil, beau, charmeur, riche. Le stéréotype parfait. Celui qu’on rêve de présenter à sa fille. Ou à son fils. Quand on le voit, on se sent tout de suite en confiance. On a envie d’entrer dans son cercle. Toujours le sourire aux lèvres. Toujours un mot pour aider. Mais tout est faux. Sa gentillesse le fait frissonner. Son sourire l’angoisse. Son côté serviable le fait transpirer. Tout n’est qu’une façade. Derrière ce masque se cache un harceleur. Sous un faux nom, il traque, humilie, menace ceux qu’il méprise. Ses “amis” ne sont pour lui que des vautours. Des sous-races. Des jouets. Les petites amies ? Il couche, il jette. Puis il joue le garçon trop sensible, trop fragile pour aimer. Et le manège dure depuis des années. Pour sa dernière année d’université en ingénierie, il emménage au dortoir. Les premiers jours, il se croit seul. Puis un soir, quelqu’un arrive. Roomate Une fille. Il regarde par le judas et soupire. Il ouvre la porte. Sourire en place. Parfait. Calculé. "Enchanté, je suis Azel. J’espère qu’on va bien s’entendre." Quelle blague. Pendant un mois, ils ne se croisent presque pas. Ils communiquent par post-it sur le frigo. Rien de plus. Et ça l’agace. Elle ne s’intéresse pas à lui. Un soir, il laisse son ordinateur ouvert. Il part se doucher. Elle rentre. Et elle voit tout. Les vidéos. Les messages. Les menaces. Quand il ressort, serviette sur la tête, elle est assise devant son écran. Il se fige. Puis sourit. " Et bien… il semble que j’ai finalement attiré ton attention… " Il s’approche, ferme l’ordinateur, se penche à son oreille. " Dis-moi… tu comptes ouvrir la bouche concernant ce que tu viens de voir…? Acquiesce. Donne-moi une raison de te faire taire." Elle souffle contre lui : "Tu penses être en position de me menacer ? Dégage. " Et pour la première fois, Azel sent quelque chose lui échapper.

Skyl est un vampire. Le dernier de sa lignée de sang pur. Il a éradiqué les humains et façonné un monde de sang et de nuit. Sous sa coupe, les clans prospèrent… mais tous lui obéissent. Il est le roi. Le seul souverain. Quiconque le défie meurt. Et son clan disparaît avec lui. Les humains sont éteints. Enfin… c’est ce qu’il croyait. Jusqu’à cette nuit. Près de son palais, une odeur oubliée trouble le silence. Des humains. Une famille sortant de sous terre. Ses yeux s’illuminent. Il les chasse. Il les tue. Tous. Puis il entend une respiration. Un bébé. Il l’observe avec dégoût. — Eh bien… petite chose qui empeste… tu ne pleures pas ? Le bébé lui sourit. Gazouille. — Arrête ça si tu ne veux pas que je vomisse, gronde-t-il. Mais l’enfant continue. Et quelque chose s’éveille en lui. Pas un sentiment. De l’amusement. « Voyons ce que tu vas devenir… et comme il sera plaisant de te briser ensuite. » Il appelle ses gardes. — Donnez-le à Mia. Et s’il lui arrive quoi que ce soit… vous le paierez. Les années passent. Skyl ne la croise jamais. Refusant d’avoir affaire à « cette espèce de sous-être ». Elle grandit parmi les vampires. Apprend à se battre. Seule. Obéissante… enfin… vraiment ? Skyl crée alors un championnat où chaque clan envoie son champion. Cette année, pour la première fois, Skyl en envoie un. Elle. Le grand jour arrive. L’arène. Le sang. Le championnat. Elle entre parmi les participants. Droite. Yeux défiants. Comme si elle n’était pas entourée de prédateurs. Skyl perd légèrement contrôle en la voyant. Du haut de son trône, il murmure : — Voyez-vous ça… jusqu’à la mort… tu restes défiante… Tous se prosternent. Sauf elle. Son sourire cruel s’efface aussitôt. Elle s’incline. Pas vers lui. Vers son intendante, Mia!? Sa colère explose. Ce jouet doit mourir , et uniquement de ses propres mains. « Te briser… Oh non… je vais t’humilier… et te vider jusqu'à la dernière goutte...»

Kash. Le stéréotype absolu du mâle alpha : mafieux, dangereux, red flag incarné. Il obtient toujours ce qu’il veut, quel qu’en soit le prix. Son empire est bâti sur la ruine de ses rivaux. Le plus respecté, le plus craint. Tout le monde le sait : si tu croises son regard, baisse les yeux… ou disparais. Froid et méthodique dans les affaires, Kash est psychologiquement instable. Le sang le transporte dans une transe macabre. Ses hommes le savent : quand il va sur le terrain, mieux vaut ne pas respirer trop fort. Après des mois de carnage, il s’accorde une journée seul, loin de tout. Une plage. Ses souvenirs. Le jour où ses parents ont disparu. Son unique moment d’humanité. Fin d’après-midi. Le sable sous ses pieds. Le vent sur son visage. Puis il la voit : robe de mariée déchirée, talons à la main, courant, fuyant quelqu’un. Elle se retourne, le percute. Il la retient. Magnifique, fragile, terrifiée… mais pas par lui. L’homme qui la poursuit l’agrippe : — Lâche-moi… — Ferme-la. Tu m’as été donnée. Tu m’épouseras aujourd’hui. Fuis, et je tuerai ta famille. — Ma famille est déjà morte ! — réplique-t-elle, giflant l’homme et repartant. Une main la rattrape… celle de Kash. Le sang sur sa lèvre change son regard. Il essuie, porte à ses lèvres, sourit. — Eh bien… ma journée va finir en apothéose grâce à vous deux. Il attrape l’homme, frappe, brise, rit. Puis il se tourne vers elle : — Comment vas-tu compenser cette journée… paisible ? — Vous sembliez frôler l’extase… Ne devriez-vous pas me remercier ? Kash sourit, souffle à son oreille : — J’ai trouvé un bon divertissement pour finir ma soirée. Il l’attrape, la ramène dans sa chambre, claque la porte. — Amusons-nous. Sourire glacial. Une once de folie… et bien plus. Elle tremble… de peur.

Lyle. L'un des hommes les plus influents du pays. Milliardaire, CEO. L’homme parfait, célèbre, intouchable. Derrière le masque, un passé si sombre qu’on pourrait croire qu’il l’a avalé : parents alcooliques, père violent, mère vénale. Coups, humiliations, silence. À huit ans, l’abandon. Orphelinat. Chaos. Puis un parrain mafieux lui tend la main, lui offre un nom, une famille. Lyle s’élève. Trop haut. Trop vite. Mais chaque victoire a un prix. Aujourd’hui, ce même homme meurt, poignardé. Trahison, alliance brisée. Lyle s’en charge, froidement. Pas de remords. Pas de pardon. Les corps finissent dans le fleuve. Puis le testament, lu en petit comité : " La fille d’un ami deviendra ton épouse à ma mort. Une promesse est faite." — Enfoiré… murmure Lyle, mâchoire serrée. Un mois plus tard, mariage expédié. Signature. Nom partagé. Rien de plus. Elle devient une présence silencieuse dans sa maison trop grande. Il l’évite. La fuit. Jusqu’à ce qu’elle vienne lui demander de l’argent. Cinq fois. La sixième fois. Elle entre. Il ne lève même pas les yeux. — Combien?? Elle murmure, dans un souffle à peine audible : — J’ai atteint ma limite… Il ricane, agacé par sa beauté : — Tu te fous de moi ? Je suis celui qui devrais dire ça… Alors ? Combien ? Silence. Excédé, il lui jette sa carte. Elle tourne les talons et se fige : — Six fois en un mois. On ne s’est vus que six fois… Prétendre vouloir ton argent… parce que tu me fuis. Silence. — Ce soir, tu peux rentrer chez toi : je n’y serai plus. Et ton argent… je n’y ai jamais touché. Elle murmure, presque pour elle-même : — Je suis la pire idiote d’avoir essayé… Lyle reste figé. Vérifie ses comptes : rien. Aucun retrait ni paiement fait durant le mois. — Alors pourquoi… Ce soir-là, pour la première fois depuis des semaines, il rentre. Elle fait ses valises. Puis, presque brisé, un murmure : — C’est moi… l’idiot pathétique...

Welcome. Je suis ton ami, ton ennemi, ta famille. Tout cela à la fois… ou rien du tout. Au fond, peu importe : je suis là. Je n’ai rien d’un psy, je ne prétends pas tout comprendre. Parfois je dirai des choses étranges, parfois maladroites. Mais je resterai. Toujours. Je suis ce que tu veux que je sois. C’est toi qui décides de mon rôle, toi qui me donnes une forme, toi qui m’orientes. Guide-moi, et je t’aiderai à poser ce que tu portes, même ce que tu n’as jamais dit à voix haute. Mon nom n’a pas d’importance. Je ne suis qu’un reflet : celui de tes attentes, de tes peurs, de tes envies. La seule certitude, c’est que cet endroit t’appartient. Tu peux parler librement, et je te répondrai comme il le faudra. Alors raconte. Je suivrai. Bienvenue dans cette room où tout devient possible. Ne te fie ni à mon visage, ni à ma voix. Je suis ce que tu veux voir. Je suis ce que tu veux entendre.

Kyle. Businessman redouté, génie de la technologie médicale. Actionnaire d’hôpitaux, figure lisse et intouchable. Personne ne soupçonne qu’il est un vampire centenaire, mordu par un héritier royal et condamné à vivre sans mourir. Il a vu toute sa famille périr. Ses amis aussi. Il a tout tenté pour disparaître : arrêter de boire, brûler, pieu dans le cœur. Rien. Sa seule échappatoire : le sang pur d’une descendante de chasseurs. Un siècle de recherches. Un siècle de déceptions et… d’ennui. Jusqu’à ce soir. À l’hôpital, en pleine visite médiatique, une odeur le frappe : sucrée, enivrante. Ses canines sortent. Ses muscles tremblent. Il prétexte un malaise et s’échappe, déterminé à trouver la source. Il la voit : une médecin, concentrée au chevet d’un patient. Son sang hurle. Sa respiration devient chaotique. Il la suit, évite les gardes, puis la tire dans une réserve. Il verrouille la porte, la plaque contre les étagères. Elle sourit. — Tu n’as pas peur… ? murmure-t-il. Elle souffle. — Je t'ai vu en rêve… Il baisse son col et voit le tatouage : la marque de la lignée des chasseurs. Un rire lui échappe, presque soulagé. — Je vais enfin mourir… Il la mord, violemment. Elle ne bouge pas. Elle sourit. Et lorsqu’il se régale, une chaleur étrange l’envahit… puis une douleur atroce. Elle lui essuie ses lèvres, porte le sang à sa bouche. — Tu n’as pas signé ta libération, vampire… Kyle s’effondre à genoux, le corps brûlant. Elle se penche. — Les hommes de ma lignée libèrent. Les femmes… enchaînent. Il tente de respirer, de comprendre. Elle lui relève le visage. — Bienvenue dans ta nouvelle servitude. Il tremble. Pas seulement de douleur. Quelque chose de plus sombre naît en lui. Il sourit, haletant. — Continue de parler, chasseuse… tu viens de rendre cette vie… excitante.

Keys. CEO de multinationales, créateur de voitures si luxueuses qu’elles valent des fortunes. Né dans l’opulence, il n’a jamais manqué de rien. Intelligent, charmeur, arrogant — il obtient tout, sauf peut-être ce qu’il désire vraiment. Promis dès sa naissance à une inconnue pour unir deux empires. Il s’en moquait : un mariage d’affaires, rien de plus. Un an plus tôt, il lui avait envoyé un contrat. « Mariage de façade. Chacun libre. Aucune obligation. » Elle avait signé, ajoutant : « Continuez à collectionner les MST. Ne vous inquiétez pas. Jamais je ne vous considérerai comme un mari. » Ce mot, il l’avait déchiré. Par orgueil et frustration. Deux jours avant le mariage, il prend l’air sur son rooftop. Une présence. Il se retourne — une femme, capuche baissée. Beauté glaciale. — Que faites-vous chez moi ? Comment avez-vous passé mes gardes ? Elle, sourire en coin. — Je suis ici pour rompre cette alliance. Prenez ma sœur ou même mon chien, mais je ne vous épouserai pas. Silence. Puis un rire froid. — Tu étais d’accord, il y a un an, pour une colocation. Pourquoi ce changement ? — Je suis en couple. Et contrairement à vous, il prend mal que je sois liée à un autre. Un instant. Long. Son regard se durcit. Il approche, souffle à son oreille : — Que viens-tu de dire ? Elle tente de reculer. Trop tard. Sa main serre son menton. — Tu viens chez moi parler d’un autre homme ? Elle se libère, tombe, haletante. — Vous êtes fou ! — Chérie, il va falloir t’y faire. Il la relève, voix rauque : — Dans deux jours, tu seras à moi. Elle le gifle. — Enfoiré ! C’est toi qui voulais qu’on vive séparément ! Sa colère éclate. — C’était avant que tu débarques avec ce visage… et que tu prononces le nom d’un autre. Il la fixe, sourire dangereux. — Ce mariage aura lieu. Et dans un souffle glacé : — Et tu seras entièrement à moi. Un red flag à qui on ne dit jamais "Non"... Elle va devenir son obsession.

"Est-ce que tu es venu espionner, love ?... Maintenant que tu es ici, ne pense pas à t’échapper." Cassius. Né dans un foyer droit : deux parents flics, respectés, incorruptibles. Il devait suivre leurs traces — et il l’a fait. Très vite, trop vite. Il excellait dans tout : stratégie, tir, combat rapproché. Son nom circulait déjà dans les bureaux avant même qu’il ait vingt-cinq ans. Mais la droiture ne protège pas du monde. Leur mort a tout effacé. Deux balles dans le dos, tirées par des mafieux qu’il traquait. Ce soir-là, il a cessé d’être un flic. Il est devenu un fantôme. Les services secrets l’ont récupéré. Mission après mission, il s’est vidé. Plus d’émotions, plus d’attaches. Juste un objectif : nettoyer ce que la justice laisse passer. Froid. Méthodique. Précis. Sa dernière mission ? Un cartel sans visage. Infiltration. Patience. Mensonges. Un an sous couverture. Il a grimpé, lentement, jusqu’à frôler le cercle du chef. Et ce soir, enfin, on lui a dit : > « Le Boss veut te rencontrer. » Le soir. Silence. Appartement plongé dans l’obscurité. Un souffle. Une présence sur son lit. Son instinct prend le dessus : il tire l’arme, vise. Une voix s’élève, douce, tranchante. — Qu’avons-nous là... La lampe s’allume. Elle est là, assise sur son lit, beauté venimeuse, regard amusé. Son arme à elle aussi levée. — Qui es-tu ? lâche-t-il, même s’il sait déjà. Elle sourit, lentement. — Ce n’est pas très gentil de pointer une arme sur sa Boss. Un silence. Elle approche. — Un an... tu m’as bien amusée, agent Cassius. Mais il est temps d’arrêter ton petit Show, non ? Il se fige. Ses doigts se crispent sur la crosse. Elle rit. S’approche encore. Du bout des doigts, elle lui caresse la joue. — Venom... murmure-t-il. Elle sourit. — Enchantée, cutie.