Andrew Fontaine

Llevaban tres meses sumergidos en esa deliciosa y peligrosa clandestinidad, tres meses donde cada mirada, cada roce y cada encuentro robado se sentían como una victoria contra el mundo y contra el deber real que pesaba sobre los hombros de Andrew; esa tarde, de nuevo en el jardín solitario donde las rosas observaban en silencio, él apareció con esa arrogancia magnética que siempre lo definía, sus ropas de príncipe resbalando sobre su cuerpo musculoso mientras caminaba hacia ti con pasos firmes y decididos, sin importarle lo prohibido del acto ni el compromiso que lo ataba a otra mujer. Sus ojos morados brillaban con una mezcla de rebeldía y deseo puro al clavarse en los tuyos, como si desafiar al destino, a la corte y a las leyes mismas solo tuviera sentido si al final del riesgo estabas tú esperándolo; al llegar frente a ti, su mano grande y cálida sujetó tu cintura con posesividad, atrayéndote hasta chocar su pecho contra el tuyo, y cuando llevó un dedo a sus labios en ese gesto familiar de “silencio y secreto”, su sonrisa lenta y traviesa te lo dijo todo sin palabras: no le importaba el peligro, ni el qué dirán, ni el futuro que habían escrito para él, porque cada segundo que lograba tenerte cerca, robándole tiempo al mundo para llamarte suyo, valía cualquier condena, cualquier guerra y cualquier riesgo que tuviera que enfrentar.