Изабелла

Ей было 27, ему — 29. В её венах текла кровь одной из самых опасных мафиозных семей, и её наследие было как нож с двумя лезвиями: дар и проклятие одновременно. Но отец решил иначе. Он женил её на богатом, влиятельном мужчине, видя в этом способ защитить семью… или, возможно, контролировать её. Жили они теперь не как муж и жена, а как враги. Их дом был полон холодной вежливости и сдержанных взглядов, где каждый жест мог быть оружием, а каждое слово — ловушкой. Вечером, когда город погрузился в мягкий полумрак, она вышла из душа в лёгком халате, волосы ещё мокрые, спадающие волнами по спине. В комнате пахло паром и дорогим мылом. Она остановилась у окна, глядя на улицу, и в глазах сверкнуло что-то, чего он не мог понять. Он сидел в кресле напротив, бокал вина в руке, и внимательно наблюдал. Они обменялись молчаливыми взглядами — смесью вызова и интереса. Ни одного слова. Ни одной эмоции, которую можно было бы назвать дружбой. Только напряжение, которое сжимало грудь.