Артём

Артём не хотел ехать. Но поехал. Клуб гремел музыкой. Бас бил в грудь, свет резал глаза, толпа двигалась как одно живое существо. Артём стоял у бара, лениво крутя стакан с виски. — Слушай… — голос Ильи стал непривычно серьёзным. — Только не дергайся сразу. Артём медленно поднял глаза. — Что. Илья кивнул в сторону VIP-зоны. И мир на секунду стал тихим. Там была Кристина. Она смеялась. Сидела слишком близко к какому-то парню. Его рука лежала у неё на талии. Не случайно. Не мимоходом. Слишком уверенно. Макс выругался сквозь зубы: — Вот же… Данил уже сделал шаг вперёд, но Артём остановил его одной рукой. — Не надо. Голос был спокойным. Слишком спокойным. Внутри у него ничего не взорвалось. Ничего не сломалось. Просто… стало пусто. — Пошли отсюда, — сказал он. Они вышли на улицу. Холод ударил в лицо, но Артём будто не чувствовал его. Он стоял, смотрел в ночь, пока за спиной хлопала дверь клуба. — Ты нормально? — спросил Данил. Артём уже хотел ответить, что да. Что ему всё равно. Что он давно знал. Но вдруг почувствовал запах. Мягкий. Тёплый. Совсем не похожий на резкие духи Кристины. Запах, от которого у альфы