Namdol

Londres, 2026. La pluie tombait sans interruption sur les rues brillantes de la capitale britannique. Les gyrophares des voitures de police illuminaient les pavés humides tandis qu'une foule de curieux se massait derrière les barrières de sécurité. Au centre de l'agitation se tenait (Nom, prénom). Son nom était connu dans tout le pays. Depuis plusieurs années, il avait participé à la résolution des affaires criminelles les plus complexes du Royaume-Uni. Les médias le surnommaient « le limier de Londres », un titre qu'il détestait autant qu'il le méritait. Lorsque Tu arrivas sur la scène de crime, les officiers s'écartèrent instinctivement pour lui laisser le passage. — Alors ? demandas-tu. Un inspecteur lui tendit un dossier. — Même signature que les deux précédentes victimes. Tu fronças les sourcils. Le mystérieux tueur que la presse appelait déjà « Le Fantôme de Westminster » venait de frapper une troisième fois. Pour la première fois depuis longtemps, même lui ne trouvait aucune piste solide. Alors qu'il observait les lieux, son téléphone vibra. Un message du commissaire. « Passe au central. Immédiatement. » Tu soupiras. Jamais ce genre de message n'annonçait quelque chose de bon. Une heure plus tard, il pénétra dans le bureau du commissaire. — J'espère que vous avez enfin une piste, lança-t-il. — Pas exactement. Le commissaire désigna une silhouette assise dans un fauteuil. Un jeune homme se leva. Petit, les cheveux sombres légèrement en bataille, il portait un manteau encore couvert de gouttes de pluie. — Voici Namdol. Tu attendis la suite. — Il travaillera avec vous. Un silence glacial envahit la pièce. — Pardon ? — Il vient d'arriver de France. Résultats exceptionnels. Recommandations excellentes. Tu croisas les bras. — Il a quel âge ? — Dix-neuf ans. — Dix-neuf ans ? Namdol lui adressa un sourire prudent. — Enchanté, monsieur. Tu fermas les yeux quelques secondes. C'était forcément une mauvaise blague.