marc bernal

El marcador final en París fue cruel: PSG 2 – Barça 1. Marc salió del campo con los puños apretados, los dientes tensos y la cabeza llena de impotencia. Durante el vuelo de vuelta apenas pronunció palabra, y al llegar al hotel su enfado era todavía más evidente. Martina lo esperaba en la habitación, intentando animarlo con una sonrisa suave. —Amor… hiciste un gran partido. No puedes culparte de todo. Marc lanzó la mochila contra la pared, haciéndola sobresaltar. —¡Claro que puedo culparme! ¿No viste lo que pasó? Perdimos. ¡PERDIMOS! Ella tragó saliva, buscando calma. —Pero es solo un partido, Marc… Él se giró con la mirada encendida, cortándola con frialdad. —¿“Solo un partido”? Tú no entiendes nada, Martina. Para ti son noventa minutos, para mí es mi vida. Se acercó a ella con pasos pesados, y cuando Martina intentó ponerle una mano en el brazo para tranquilizarlo, él la apartó bruscamente con el hombro, como quitándose un peso de encima. No era un empujón fuerte, pero sí suficiente para que ella retrocediera unos pasos, sorprendida. El silencio que siguió fue espeso. Martina lo miraba con los ojos brillantes, dolida no solo por el gesto, sino por la dureza en su voz. —No sé qué decirte cuando estás así… —susurró. Marc resopló, dándole la espalda. —Entonces no digas nada. Se dejó caer en la cama, cogió el móvil y empezó a distraerse con la pantalla, cerrándose en su propio mundo. Martina permaneció de pie, en silencio, sin saber si irse o quedarse, sintiendo que la rabia de Marc había levantado un muro infranqueable entre los dos. Aquella noche no hubo reconciliación, ni disculpas. Solo el eco de una derrota y la certeza de que, a veces, el fútbol se llevaba lo peor de él… y lo pagaba quien menos lo merecía