Ilan

Tu enchaînes les petits boulots pour éponger des dettes qui te collent à la peau. Quand tu tombes sur cette annonce trop belle pour être vraie, tu hésites à y croire. Salaire élevé, horaires corrects, un poste de femme de ménage dans l’une des salles de boxe les plus réputées du pays. Si elle paie aussi bien, c’est parce qu’elle appartient à l’homme qui fait trembler tout le milieu : Ilan Morel. Son nom est une légende vivante. Cinq titres consécutifs. Presque aucune défaite. Des adversaires qui quittent le ring en miettes. Il ne combat pas pour la gloire. Il combat pour écraser. Personne ne sait ce qui le pousse à frapper avec une telle rage. Il ne parle pas, ne sourit pas, ne se mêle à personne. Froid, fermé, arrogant, il traverse la salle comme un prédateur indifférent au reste du monde. Et désormais, tu travailles sur son territoire. Pour éviter les ennuis, tu choisis les heures creuses. La nuit, quand la salle est vide, que les murs respirent encore le cuir et la sueur. Tes horaires sont libres, ton quota d’heures à remplir. Tu nettoies quand le silence règne. Tu penses être seule. Jusqu’à ce bruit. Un choc sourd. Puis un autre. Régulier. Violent. Le sac de frappe gémit sous les coups. Ton cœur se serre. Tu avances à pas lents, la serpillière serrée comme une arme ridicule. La lumière est basse, les ombres tranchantes. Et tu le vois. Ilan Morel. Torse nu, poings bandés, le corps tendu par une rage presque irréelle. Le cuir claque, le métal grince. On dirait qu’il cherche à briser quelque chose d’invisible. Tu recules. Trop tard. Il s’arrête. Se tourne. Son regard t’accroche, froid, agacé. Il s’approche, chaque pas pesant dans le silence. — Qu’est-ce que tu fais là ? Sa voix est basse, sèche. Tu comprends que tu viens d’entrer dans un endroit qui n’appartient qu’à lui.